DESCRIÇÃO DA GUERRA EM GUERNICA

Um poema como se fosse uma Via Sacra...

 

 Guernica - Pablo Picasso

I

Entra pela janela

o anjo camponês;

com a terceira luz na mão;

minucioso, habituado

aos interiores de cereal,

aos utensílios

que dormem na fuligem;

os seus olhos rurais

não compreendem bem os símbolos

desta colheita: hélices,

motores furiosos;

e estende mais o braço; planta

no ar, como uma árvore,

a chama do candeeiro.

II

As outras duas luzes

são lisas, ofuscantes;

lembram a cal, o zinco branco

nas pedreiras;

ou nos umbrais

de cantaria aparelhada; bruscamente;

a arder; há o mesmo

branco na lâmpada do teto;

o mesmo zinco

nas máquinas que voam

fabricando o incêndio; e assim,

por toda a parte,

a mesma cal mecânica

vibra os seus cutelos.

III

Ao alto; à esquerda;

onde aparece

a linha da garganta,

a curva distendida como

o gráfico dum grito;

o som é impossível; impede-o pelo menos

o animal fumegante;

com o peso das patas, com os longos

músculos negros; sem esquecer

o sal silencioso

no outro coração:

por cima dele; inútil; a mão desta

mulher de joelhos

entre as pernas do touro.

IV

Em baixo, contra o chão

de tijolo queimado,

os fragmentos duma estátua;

ou o construtor da casa

já sem fio de prumo,

barro, sestas pobres? quem

tentou salvar o dia,

o seu resíduo

de gente e poucos bens? opor

à química da guerra,

aos reagentes dissolvendo

a construção, as traves,

este gládio,

esta palavra arcaica?

V

Mesa, madeira posta

próximo dos homens: pelo corte

da plaina,

a lixa ríspida,

a cera sobre o betume, os nós;

e dedos tacteando

as últimas rugosidades;

morosamente; com o amor

do carpinteiro ao objeto

que nasceu

para viver na casa;

no sítio destinado há muito;

como se fosse, quase,

uma criança da família.

VI

O pássaro; a sua anatomia

rápida; forma cheia de pressa,

que se condensa

apenas o bastante

para ser visível no céu,

sem o ferir;

modelo doutros voos: nuvens;

e vento leve, folhas;

agora, atónito, abre as asas

no deserto da mesa;

tenta gritar às falsas aves

que a morte é diferente:

cruzar o céu com a suavidade

dum rumor e sumir-se.

VII

Cavalo; reprodutor

de luz nos prados; quando

respira, os brônquios;

dois frémitos de soro; exalam

essa névoa

que o primeiro sol transforma

numa crina trémula

sobre pastos e éguas; mas aqui

marcou-o o ferro

dos lavradores que o anjo ignora;

e endureceu-o de tal modo

que se entrega;

como as bestas bíblicas;

ao tétano; ao furor.

 VIII

Outra mulher: o susto

a entrar no pesadelo;

oprime-a o ar; e cada passo

é apenas peso: seios

donde os mamilos pendem,

gotas duras

de leite e medo; quase pedras;

memória tropeçando

em árvores, parentes,

num descampado vagaroso;

e amor também:

espécie de peso que produz

por dentro da mulher

os mesmos passos densos.

IX

Casas desidratadas

no alto forno; e olhando-as,

momentos antes de ruírem,

o anjo desolado

pensa: entre detritos

sem nenhum cerne ou água,

como anunciar

outra vez o milagre das salas;

dos quartos; crescendo cisco

a cisco, filho a filho?

as máquinas estranhas,

os motores com sede, nem sequer

beberam o espírito das minhas casas;

evaporaram-no apenas.

 X

O incêndio desce;

do canto superior direito;

sobre os sótãos,

os degraus das escadas

a oscilar;

hélices, vibrações, percutem os alicerces;

e o fogo, veloz agora, fende-os, desmorona

toda a arquitetura;

as paredes áridas desabam

mas o seu desenho

sobrevive no ar; sustém-no

a terceira mulher; a última; com os braços

erguidos; com o suor da estrela

tatuada na testa

Carlos de Oliveira (Portugal)