DOIS POEMAS DE LUÍS MIGUEL NAVA

 A NOITE

A noite veio de dentro, começou a surgir do interior

de cada um dos objectos e a envolvê-los no seu halo negro.

Não tardou que as trevas irradiassem das nossas próprias

entranhas, quase que assobiavam ao cruzar-nos os poros.

Seriam umas duas ou três da tarde e nós sentíamo-las

crescendo a toda a nossa volta. Qualquer que fosse a pers-

pectiva, as trevas bifurcavam-na: daí a sensação de que,

apesar de a noite também se desprender das coisas, havia

nela algo de essencialmente humano, visceral. Como ins-

tantes exteriores que procurassem integrar-se na trama

do tempo, sucediam-se os relâmpagos: era a luz da tarde,

num estertor, a emergir intermitentemente à superfície das

coisas. Foi nessa altura que a visão se começou a fazer

pelas raízes. As imagens eram sugadas a partir do que

dentro de cada objecto ainda não se indiferenciara da luz

e, após complicadíssimos processos, imprimiam-se nos

olhos. Unidos aos relâmpagos, rompíamos então a custo

a treva nasalada.

SEM OUTRO INTUITO

Atirávamos pedras

à água para o silêncio vir à tona.

O mundo, que os sentidos tonificam,

surgia-nos então todo enterrado

na nossa própria carne, envolto

por vezes em ferozes transparências

que as pedras acirravam

sem outro intuito além do de extraírem

às águas o silêncio que as unia.

Luís Miguel Nava (Portugal)