REQUIEM POR MUITOS MAIOS

 

Conheci tipos que viveram muito. Estão

mortos, quase todos: de suicídio, de cansaço.

de álcool, da obrigação de viver

que os consumia. Que ficou das suas vidas? Que

mulheres os lembram com a nostalgia

de um abraço? Que amigos falam ainda, por vezes,

para o lado, como se eles estivessem à sua

beira?

No entanto, invejo-os. Acompanhei-os

em noites de bares e insónia até ao fundo

da madrugada; despejei o fundo dos seus copos,

onde só os restos de vinho manchavam

o vidro; respirei o fumo dessas salas onde as suas

vozes se amontoavam como cadeiras num fim

de festa. Vi-os partir, um a um, na secura

das despedidas.

E ouvi os queixumes dessas a quem

roubaram a vida. Recolhi as suas palavras em versos

feitos de lágrimas e silêncios. Encostei-me

à palidez dos seus rostos, perguntando por eles - os

amantes luminosos da noite. O sol limpava-lhes

as olheiras; uma saudade marítima caía-lhes

dos ombros nus. Amei-as sem nada lhes dizer - nem do amor,

nem do destino desses que elas amaram.

Conheci tipos que viveram muito - os

que nunca souberam nada da própria vida.

Nuno Júdice (Portugal)

ALITERAÇÃO EM S

ssss sibilinos soprando sonoros ssss

sopram sopros soprados

sob sóis sem sangue

sorvendo somas simétricas

sentidas sobre sádicas

sílabas silvestres silvos

sem saber sem sonhar

sáficos sonetos silábicos

sobre sândalos safiras

sedas sedosas sedentas

saudosas salinas salsugens

ssss sibilinos soprando sonoros ssss

sopram sopranos sentidos

sem sul sem sol sem sal.



Namibiano Ferreira

(1990)

A CREED

I HOLD that when a person dies

His soul returns again to earth;

Arrayed in some new flesh-disguise

Another mother gives him birth.

With sturdier limbs and brighter brain

The old soul takes the road again.

Such is my own belief and trust;

This hand, this hand that holds the pen,

Has many a hundred times been dust

And turned, as dust, to dust again;

These eyes of mine have blinked and shown

In Thebes, in Troy, in Babylon.

All that I rightly think or do,

Or make, or spoil, or bless, or blast,

Is curse or blessing justly due

For sloth or effort in the past.

My life's a statement of the sum

Of vice indulged, or overcome.

I know that in my lives to be

My sorry heart will ache and burn,

And worship, unavailingly,

The woman whom I used to spurn,

And shake to see another have

The love I spurned, the love she gave.

And I shall know, in angry words,

In gibes, and mocks, and many a tear,

A carrion flock of homing-birds,

The gibes and scorns I uttered here.

The brave word that I failed to speak

Will brand me dastard on the cheek.

And as I wander on the roads

I shall be helped and healed and blessed;

Dear words shall cheer and be as goads

To urge to heights before unguessed.

My road shall be the road I made;

All that I gave shall be repaid.

So shall I fight, so shall I tread,

In this long war beneath the stars;

So shall a glory wreathe my head,

So shall I faint and show the scars,

Until this case, this clogging mould,

Be smithied all to kingly gold.

John Masefield   (England)

BEM NO FUNDO - PAULO LEMINSKI

Cores & Palavras, está a dever umas quantas postagens a este brilhante poeta brasileiro. As minhas desculpas a Paulo Leminski.



Bem no Fundo 


No fundo, no fundo, 
bem lá no fundo, 
a gente gostaria 
de ver nossos problemas 
resolvidos por decreto 

a partir desta data, 
aquela mágoa sem remédio 
é considerada nula 
e sobre ela — silêncio perpétuo 

extinto por lei todo o remorso, 
maldito seja que olhas pra trás, 
lá pra trás não há nada, 
e nada mais 

mas problemas não se resolvem, 
problemas têm família grande, 
e aos domingos 
saem todos a passear 
o problema, sua senhora 
e outros pequenos probleminhas.

Paulo Leminski (Brasil)

PARA O MEU HERÓI

Para o Madiba...

Amandla
Ngawethu!

POEMA DE DINAH RAPHAELLUS

Deitada neste cipreste que é a vida,

Durmo aconchegada pelo sol.

Sol de janelas abertas de par em par,

De persianas encobertas

E de curtinas bordadas a espuma-mar.

Durmo de olhos abertos,

Irrequietos desta fragância que se adivinha

Pendurada no anzol da maré.

Espero que o tempo adormeça

E o mundo perca a cabeça no cheiro

Encontrado da maresia.

Dinah Raphaellus (Portugal)

http://poesialilazcarmim.blogspot.co.uk/

EM MAIO HOUVE MAIAKOVSKI

Em Maio veio Maiakovski, o futurista

trazer as flores que Maio não tinha

e versos que soavam como bigornas.

Se calhar pensam que foste jansenista,

ou modernista, sem ser moderno.

Como tu gostavas de quadrados!

Há quem te pense até um geómetra

e veja nos teus poemas

o despontar de um novo Pitágoras -

de cada adjectivo fazias uma hipotenusa

davas formas poligonais aos advérbios

até fizeste triângulos com interjeições...

e da sintaxe fizeste um soviete, o supremo.

Dizem-me que mesmo um soviete

por supremo que seja não é geometria.

Não terá ao menos uma linha recta?

Era Abril, e já pressentias o futuro Maio

tu que eras um futurista condicional

e desenhaste em Abril

todas as flores que devem enfeitar os Maios.

António Eduardo Lico 

http://alico-poeticasaoacaso.blogspot.co.uk/

ALÉM DA FORMA DAS SEMENTES

Todas as palavras de um ngoma são

lamentos da civilização. Tudo o que

pronuncio é um continente sobre

a memória dos ngomas

mas cada língua é uma nação de conversas

fortalece a raça do espírito o poema da

plebe

e este povo-irmão dissemina na minha

memória o continente erguido da semente

João  Tala (Angola)

NÓS TEMOS CINCO SENTIDOS

Nós temos cinco sentidos:

são dois pares e meio de asas.

- Como quereis o equilíbrio?

David Mourão-Ferreira (Portugal)

O SAL DA LÍNGUA

Escuta, escuta: tenho ainda

uma coisa a dizer.

Não é importante, eu sei, não vai

salvar o mundo, não mudará

a vida de ninguém - mas quem

é hoje capaz de salvar o mundo

ou apenas mudar o sentido

da vida de alguém?

Escuta-me, não te demoro.

É coisa pouca, como a chuvinha

que vem vindo devagar.

São três, quatro palavras, pouco

mais. Palavras que te quero confiar,

para que não se extinga o seu lume,

o seu lume breve.

Palavras que muito amei,

que talvez ame ainda.

Elas são a casa, o sal da língua.

Foi para ti que criei as rosas

Foi para ti que criei as rosas.

Foi para ti que lhes dei perfume.

Para ti rasguei ribeiros

e dei às romãs a cor do lume.

Foi para ti que pus no céu a lua

e o verde mais verde nos pinhais.

Foi para ti que deitei no chão

um corpo aberto como os animais.

Eugénio de Andrade (Portugal)

ALBA

 

Mi corazón oprimido

siente junto a la alborada

el dolor de sus amores

y el sueño de las distancias.

La luz de la aurora lleva

semillero de nostalgias

y la tristeza sin ojos

de la médula del alma.

La gran tumba de la noche

su negro velo levanta

para ocultar con el día

la inmensa cumbre estrellada.

¡Qué haré yo sobre estos campos

cogiendo nidos y ramas,

rodeado de la aurora

y llena de noche el alma!

¡Qué haré si tienes tus ojos

muertos a las luces claras

y no ha de sentir mi carne

el calor de tus miradas!

¿Por qué te perdí por siempre

en aquella tarde clara?

Hoy mi pecho está reseco

como una estrella apagada.

F. Garcia Lorca (Espanha)

A SESTA

 

Na rede, que um negro moroso balança,

qual berço de espumas,

formosa crioula repousa e dormita,

enquanto a mucamba nos ares agita

um leque de plumas.

Na rede perpassam as trémulas sombras

dos altos bambus;

e dorme a crioula, de manso embalada,

pendidos os braços da rede nevada

mimosos e nus.

Na rede, suspensa dos ramos erguidos,

suspira e sorri

a lânguida moça, cercada de flores;

aos guinchos dá saltos na esteira de cores

felpudo sagui.

Na rede, por vezes, agita-se a bela,

talvez murmurando

em sonhos as trovas cadentes, saudosas,

que triste colono por noites formosas

descanta chorando.

A rede nos ares do novo flutua,

e a bela a sonhar!

Ao longe nos bosques escuros, cerrados,

de negros cativos os cantos magoados

soluçam no ar.

Na rede olorosa... Silêncio! Deixai-a

dormir em descanso!...

Escravo, balança-lhe a rede serena;

mestiça, teu leque de plumas acena

de manso, de manso...

O vento que passe tranquilo, de leve,

nas folhas do ingá;

as aves que abafem seu canto sentido;

as rodas do «engenho» não façam ruído,

que dorme a sinhá!

Gonçalves Crespo (Brasil/Portugal)

António Cândido Gonçalves Crespo nasceu nos arredores do Rio de Janeiro, Brasil, a 11 de Março de 1846, e faleceu em Lisboa a 11 de Junho de 1883. Veio para Portugal com dez anos de idade. Formou-se em Direito na Universidade de Coimbra, sendo colaborador da Folha, jornal de que era diretor João Penha, poeta a introduzir em Portugal o Parnasianismo. Em 1879 foi eleito deputado às Cortes pelo círculo do Estado da Índia. A poesia de Gonçalves Crespo foi influenciada pela escola parnasiana. Tendo casado com a escritora Maria Amália Vaz de Carvalho, escreveu em colaboração com ela o livro Contos para os Nossos Filhos.

AS TRES PENEIRAS - CONTO

foto da net

O pequeno Raul saiu da escola a correr, chegou a casa muito excitado, e, depois de beijar a mãe, exclamou:

– Já sabes o que dizem do António?

– Espera um pouco, tem paciência. Antes de principiares, lembra-te das três peneiras…

– Mas quais peneiras, minha mãe?

– Sim; vais ouvir e saberás. A primeira chama-se verdade. Tens a certeza de que é certo o que me queres dizer?

– Não; se é certo, não sei.

– Vês?… E a segunda chama-se benevolência. Será benevolente, será boa, essa notícia?

– Não, minha mãe, não é boa.

– E a terceira chama-se necessidade. Será necessário respeitares tudo isso que te contaram desse teu camarada e amigo?

– Não, minha mãe.

– Pois se não é necessário nem benevolente, e talvez nem seja verdade, entendo que é preferível, meu filho, calares a tua boca.

António Botto (Portugal)

FONTE - I DE HERBERTO HÉLDER

Fonte - I

Ela é a fonte. Eu posso saber que é

a grande fonte

em que todos pensaram. Quando no campo

se procurava o trevo, ou em silêncio

se esperava a noite,

ou se ouvia algures na paz da terra

o urdir do tempo ---

cada um pensava na fonte. Era um manar

secreto e pacífico.

Uma coisa milagrosa que acontecia

ocultamente.

Ninguém falava dela, porque

era imensa. Mas todos a sabiam

como a teta. Como o odre.

Algo sorria dentro de nós.

Minhas irmãs faziam-se mulheres

suavemente. Meu pai lia.

Sorria dentro de mim uma aceitação

do trevo, uma descoberta muito casta.

Era a fonte.

Eu amava-a dolorosa e tranquilamente.

A lua formava-se

com uma ponta subtil de ferocidade,

e a maçã tomava um princípio

de esplendor.

Hoje o sexo desenhou-se. O pensamento

perdeu-se e renasceu.

Hoje sei permanentemente que ela

é a fonte.

                Herberto Hélder (Portugal)

SOBRE O DESERTO - MANO DAYAK - TEXTO EM FRANCES

Je suis né avec du sable dans les yeux

Le désert ne se raconte pas, il se vit. Alors, comment trouver les mots qui pourraient traduire cette passion que le nomade éprouve pour son désert ? Pour ceux qui n’y ont pas vécu, il apparaît comme un grand espace vide, tandis que pour nous il est infiniment vivant. Comment expliquer cet amour que nous portons à cet environnement si aride et si difficile ?

L’homme est toujours profondément marqué par la terre qu’il habite. Toute sa personnalité est forgée à l’image de cette terre. En cela, le désert reste l’exemple le plus parfait de cette adaptation, de cette intégration de l’homme à son milieu. À l’image de la terre qu’il habite, le Touareg a su se faire humble pour survivre, mais aussi austère et fort pour se défendre. Il sait que, pour survivre, il doit s’adapter au désert, le comprendre, l’écouter. Car le désert sera toujours plus fort que l’homme. Il faut donc pour y vivre, autant de simplicité que de courage.

Le désert est pour moi extrêmement beau et pur, à la fois bouleversant et magique. Chaque fois que je me retrouve face au désert, il m’entraîne dans cet émouvant voyage en moi-même ou s’entrechoquent de nostalgiques souvenirs, les angoisses et les espoirs de la vie. C’est le désert qui m’a enseigné cette communication avec l’infini mystérieux. Le désert c’est le mystère du vent qui chasse devant lui les dunes et qui leur donne les formes les plus étranges avec les lignes les plus pures.

C’est le mystère de l’acacia perdu au milieu de ces étendues de sable comme l’oublié d’un autre temps. C’est le mystère de cette touffe d’herbes surgie de nulle part, poussant dans le sable surchauffé, fragile et vivace à la fois.

C’est l’herbe qui griffe le sable de signes cabalistiques, brin d’herbe devenu dans mon imaginaire le porte-plume des génies dessinant des messages comme autant de signes du destin. C’est encore le mystère de ces orages surgis de nulle part pour déverser leurs cataractes d’eau comme autant de torrents de vie.

C’est enfin le mystère de la gazelle, fragile et gracieuse, fugace apparition, et le mystère de l’addax, puissant maître de ces lieux, seul détenteur du savoir absolu car seul être vivant qui puisse tenir plusieurs années sans boire la moindre goutte d’eau. Il est aussi le seul qui ne respecte pas notre loi d’habitants du désert : « Aman Iman » « l’eau c’est la vie ». Pour l’addax, qu’importe l’eau, il vit.

Le désert, c’est tous ces miracles à la fois, autant de sujets d’émerveillement qui nourrissent cette passion qu’éprouve le Touareg pour le désert. Pour nous, nomades, il n’existe rien au monde de plus émouvant, de plus passionnant qu’une caravane sinuant dans les sables, rien de plus émouvant que la poésie d’un campement nomade à la tombée de la nuit, quand les feux s’allument, que les troupeaux rentrent. Cette heure sacrée pendant laquelle les dunes et le ciel joignaient leurs couleurs embrasées par le soleil couchant.

Qu’est-ce qu’un homme peut désirer de plus lors qu’il a le privilège de s’endormir chaque soir sous un ciel protecteur, un ciel semé de plusieurs millions d’étoiles qui se sont allumées pour illuminer ses rêves ?

Le désert, c’est, pour nous nomades, une passion profonde et absolue, des images que même la mort ne peut avoir le droit de nous enlever un jour. Le désert semble éternel à celui qui l’habite et il offre cette éternité à l’homme qui saura s’y attacher.

Mano Dayak (Níger)

Guerrilheiro tuaregue da liberdade.

Retirado do livro: Je Suis Né Avec du Sables dans les Yeux

DESCRIÇÃO DA GUERRA EM GUERNICA

Um poema como se fosse uma Via Sacra...

 

 Guernica - Pablo Picasso

I

Entra pela janela

o anjo camponês;

com a terceira luz na mão;

minucioso, habituado

aos interiores de cereal,

aos utensílios

que dormem na fuligem;

os seus olhos rurais

não compreendem bem os símbolos

desta colheita: hélices,

motores furiosos;

e estende mais o braço; planta

no ar, como uma árvore,

a chama do candeeiro.

II

As outras duas luzes

são lisas, ofuscantes;

lembram a cal, o zinco branco

nas pedreiras;

ou nos umbrais

de cantaria aparelhada; bruscamente;

a arder; há o mesmo

branco na lâmpada do teto;

o mesmo zinco

nas máquinas que voam

fabricando o incêndio; e assim,

por toda a parte,

a mesma cal mecânica

vibra os seus cutelos.

III

Ao alto; à esquerda;

onde aparece

a linha da garganta,

a curva distendida como

o gráfico dum grito;

o som é impossível; impede-o pelo menos

o animal fumegante;

com o peso das patas, com os longos

músculos negros; sem esquecer

o sal silencioso

no outro coração:

por cima dele; inútil; a mão desta

mulher de joelhos

entre as pernas do touro.

IV

Em baixo, contra o chão

de tijolo queimado,

os fragmentos duma estátua;

ou o construtor da casa

já sem fio de prumo,

barro, sestas pobres? quem

tentou salvar o dia,

o seu resíduo

de gente e poucos bens? opor

à química da guerra,

aos reagentes dissolvendo

a construção, as traves,

este gládio,

esta palavra arcaica?

V

Mesa, madeira posta

próximo dos homens: pelo corte

da plaina,

a lixa ríspida,

a cera sobre o betume, os nós;

e dedos tacteando

as últimas rugosidades;

morosamente; com o amor

do carpinteiro ao objeto

que nasceu

para viver na casa;

no sítio destinado há muito;

como se fosse, quase,

uma criança da família.

VI

O pássaro; a sua anatomia

rápida; forma cheia de pressa,

que se condensa

apenas o bastante

para ser visível no céu,

sem o ferir;

modelo doutros voos: nuvens;

e vento leve, folhas;

agora, atónito, abre as asas

no deserto da mesa;

tenta gritar às falsas aves

que a morte é diferente:

cruzar o céu com a suavidade

dum rumor e sumir-se.

VII

Cavalo; reprodutor

de luz nos prados; quando

respira, os brônquios;

dois frémitos de soro; exalam

essa névoa

que o primeiro sol transforma

numa crina trémula

sobre pastos e éguas; mas aqui

marcou-o o ferro

dos lavradores que o anjo ignora;

e endureceu-o de tal modo

que se entrega;

como as bestas bíblicas;

ao tétano; ao furor.

 VIII

Outra mulher: o susto

a entrar no pesadelo;

oprime-a o ar; e cada passo

é apenas peso: seios

donde os mamilos pendem,

gotas duras

de leite e medo; quase pedras;

memória tropeçando

em árvores, parentes,

num descampado vagaroso;

e amor também:

espécie de peso que produz

por dentro da mulher

os mesmos passos densos.

IX

Casas desidratadas

no alto forno; e olhando-as,

momentos antes de ruírem,

o anjo desolado

pensa: entre detritos

sem nenhum cerne ou água,

como anunciar

outra vez o milagre das salas;

dos quartos; crescendo cisco

a cisco, filho a filho?

as máquinas estranhas,

os motores com sede, nem sequer

beberam o espírito das minhas casas;

evaporaram-no apenas.

 X

O incêndio desce;

do canto superior direito;

sobre os sótãos,

os degraus das escadas

a oscilar;

hélices, vibrações, percutem os alicerces;

e o fogo, veloz agora, fende-os, desmorona

toda a arquitetura;

as paredes áridas desabam

mas o seu desenho

sobrevive no ar; sustém-no

a terceira mulher; a última; com os braços

erguidos; com o suor da estrela

tatuada na testa

Carlos de Oliveira (Portugal)

O MAR

O Mar em seu gracioso bailar,

Conta-me os segredos,

Aconchega-me os medos,

Do meu fantasmar!

O Mar imponente e belo

Esconde-se nos rochedos

Para que eu não o veja chorar!

Depois vem de mansinho

Tecer meu corpo de linho

Num qualquer antigo tear

Debroa minh’alma de ouro

Como se trata-se um tesouro

E canta-me uma canção d'embalar,

Num espaço lilás...sinto-me...

Contente... afogar!!!

Dinah Raphaellus (Portugal)

http://poesialilazcarmim.blogspot.co.uk/

MUADIÊ MARIA - O NOVO LIVRO DA MARTHA

O novo livro de Martha Galrão, uma carta bahiana bem bonita:

A minha avó Mariazinha era uma cabocla bem magrinha. Com os óculos na cabeça, ela perguntava: onde estão meus óculos, você viu?

Ela tinha uma parreira no quintal e fazia saquinhos de pano para proteger as uvas dos passarinhos.

Seu nome de batismo era Maria Salomé. Gostava de medicar as pessoas, uma vez pingou remédio pra ouvido nos olhos de alguém. E deu certo.

Católica convicta, ficou doida atrás de seu Santo Antônio, uma miniatura marrom. Achou no quarto de Lito, perfilado entre os soldados em guerra no Forte Apache.

Em um dos quartos da grande casa, tinha um nicho lindo, com muitos santos e velas. Lá, rezava todas as noites, pedindo que nada faltasse aos filhos, mas que nunca ficassem ricos. Era tão amiga dos santos, que até hoje nem um bisneto conseguiu enriquecer...

Brigou com Zé Fernando, meu primo, porque chupava um picolé em dia de chuva, mas emendou na mesma frase: "Com um frio desse, menino! Me dá um pedaço ...."

A minha vó trabalhava no correio da cidade de Ubaíra. Eu ficava fascinada com tanta correspondência. Não tenho palavras pra descrever essa emoção de estar no correio onde minha avó trabalhava, na intimidade de quem toca todas as cartas.

A minha avó Mariazinha queria que eu fosse uma boa menina. Ainda sofro até hoje por não saber ser assim tão boazinha. O meu pai sempre falava: dona Mariazinha era uma santa!

Eu enjoada, vomitando a alma, deitada no colo da minha avó. A minha avó fazendo o sinal da cruz onde afligia e dizendo: Nossa Senhora passou por aqui com seu cavalinho comendo capim.

Martha Galrão (Brasil - Bahia)

POEMA DE EUGÉNIO DE ANDRADE, COM TRADUÇÃO EM INGLÊS

O SILÊNCIO

Quando a ternura

parece já do seu ofício fatigada,

e o sono, a mais incerta barca,

inda demora,

quando azuis irrompem

os teus olhos

e procuram

nos meus navegação segura,

é que eu te falo das palavras

desamparadas e desertas,

pelo silêncio fascinadas.

Eugénio de Andrade

SILENCE

When tenderness

seems tired at last of its offices

and sleep, that most uncertain vessel,

still delays,

when blue bursts from

your eyes

and searches

mine for steady seamanship,

then it is I speak to you of words

desolate, derelict,

transfixed by silence. 

Eugénio de Andrade

Translated by Alexis Levitin

POEMA DO MAR

O drama do Mar,
O desassossego domar,
                         sempre
                         sempre
                        dentro de nós!

O Mar!
cercando
prendendo as nossa Ilhas!
Deixando o esmalte do seu salitre nas faces dos pescadores,
Roncando nas areias das nossas praias,
Batendo a sua voz de encontro aos montes,
baloiçando os barquinhos de pau que vão Poe estas costas...

O Mar!
pondo rezas nos lábios,
deixando nos olhos dos que ficaram
a nostalgia resignada de países distantes
que chegam até nós nas estampas das ilustrações
nas fitas de cinema
e nesse ar de outros climas que trazem os passageiros
quando desembarcam para ver a pobreza da terra!

O Mar!
a esperança na carta de longe
que talvez não chegue mais!

O Mar!
Saudades dos velhos marinheiros contando histórias de tempos passados,
Histórias da baleia que uma vez virou canoa...
de bebedeiras, de rixas, de mulheres,
nos portos estrangeiros...

O Mar!
dentro de nós todos,
no canto da Morna,*
no corpo das raparigas morenas,
nas coxas ágeis das pretas,
no desejo da viagem que fica em sonhos de muita gente!

Este convite de toda a hora
que o Mar nos faz para a evasão!
Este desespero de querer partir
e ter que ficar!


Jorge Barbosa (Cabo Verde)
Retirado do blogue: Poéticas ao Acaso